Hubo un tiempo que entrar en un frontón era encontrarse con una persona determinada, familiar, parte del paisaje y sin ellos era como si faltase algo. Me ocurría de chaval cuando entraba al frontón Beotibar de Tolosa y me daba de bruces con Luxiano, el canchero; con Rafael Elizondo, el maestro. Años más tarde, en ese mismo frontón, entrar y ver la figura de Elola, todo era uno. Seguro que pasaba lo mismo en Markina en Mutriku, o en Gernika. Continue reading
«Tengo una cosa, que no me cansa el frontón, estar horas y horas. La ilusión de verles jugar a los chavales y ver si sale alguno. Yo estoy encantado cuando alguien me pide un consejo».
Estas palabras sacadas de una entrevista que le hice a Elola hace unos años –la vuelvo a publicar a continuación– reflejan lo que supuso la pelota para José Ignazio. No le cansaba el frontón… Puedo dar fe de ello. Siempre que yo iba a Tolosa, al acercarme a la zona del frontón me fijaba si la puerta estaba abierta. Nada más traspasar el umbral se escuchaba el sonido de la pelota golpeando el frontis. Elola sentado o de pie en la cancha aleccionando a varios chavales. A veces no había nadie en el frontón, solo los aprendices y Elola, el maestro. Charlar con él era un placer, un conversador excepcional. Lo nuestro era monotemático: pelota y más pelota. Daba gusto escucharle. Hablar de viejos tiempos, describir pelotaris. Elola era un viajero incansable que vivía subido en una cometa llamada pelota. Continue reading
Fernando Orbea, Orbea I, solía comentar que todo pelotari hay algo que sabe hacer bien, aunque sea un detalle. En el otro extremo ha sido y es muy difícil dar con el pelotari completo. Aquel que lo hace todo bien. Haciendo un ejercicio de imaginación, qué características tendría el zaguero perfecto. Aquél que reuniría el dominio de todas las facetas del juego. Una especie de robot cinematográfico invencible. A mi manera, voy a completar el retrato robot de lo que yo considero el zaguero perfecto basándome en lo mejor de algunos pelotaris que YO HE CONOCIDO. Continue reading